-A mí no me va  lo de la vida real, lo de te quiero sí, pero ahora no. A mí me va más lo de tumbarme, y así, sin más empezar a soñar.

+¿Y con que sueñas?

-Con marcharme lejos, muy, muy lejos pero muy lejos, y no recordar nada, solo a ti.

               Eres la bala perdida que llevaba mi nombre.

Tus defectos no son más que otra forma de hacerme ver que nadie es perfecto. Podemos aparentar ser quienes no somos, hablar con quién no nos conoce o reírnos de esos extraños, pero en realidad, poco me importa. No soy la clase de chica sociable y que intenta parecer borde. No. Soy la clase de chica que admite que tiene sus defectos y puede pasarse horas contándolos, muy orgullosa. También puedo reírme de ellos, y de los tuyos. ¿Por qué coño los ocultas? Que yo sepa, ser desordenado es casi una virtud, porque te encuentras cada día con algo perdido.

NO EXISTEN DEFECTOS, SINO VIRTUDES POCO PERFECTAS.

Ahora. Ahora te dicen que no era él, que has metido la pata hasta el fondo. Ahora. Nadie se preocupó en decírtelo, a pocos le importó hacértelo notar. Hacerte notar que cada vez que piensas en algo relacionado con él estás volviendo a fallar, a caer en su trampa. Porque después te mira con sus ojos... ¡Ay, sus ojos! Y después te sonríe, haciéndote creer que le importas. Pero no. O sí, solo que tal vez no le importes como crees.

Porque el te enamorará, sí, lo va a hacer. Y tu serás tan tonta de volver a intentarlo. Pero te das cuenta de que el no te va a volver querer. Entonces te encierras en tu cuarto a llorar como si acabases de ver Titanic, solo que ellos estaban enamorados. Que bonito todo, sí, si.

Pero, ¿ A caso Leonardo DiCaprio y Kate Winslet están enamorados? No. 

La vida real, no es una película, y eso es en lo que tu fallas, nena.

Te harán creer que es él, el hombre de tu vida, pero te lo aseguro, no lo es.